Les pères célibataires

Il est grand et musclé.

Le parasol, les serviettes, la crème solaire, le sac, la glaciaire bleue. Tout est prêt. Il est 11 heures. Le soleil brille et les vagues rafraîchissent.

pères célibataires

Elle a six ans, la peau blanche et les cheveux roux. Elle court sur le sable, impatiente.

Un maillot, un foulard, beaucoup de crème.

Sous le regard bienveillant de son père elle entre dans l’eau. Seule. Debout face à l’horizon, elle ne bouge plus, se laisse caresser par les vagues.

Crème, coup d’oeil au portable, lunettes noires.

Il la rejoint.

Au même moment, sur la même plage.

Il est grand et musclé.

Le parasol, les serviettes, la crème solaire, le sac, le crocodile gonflé. Tout est prêt.

Elle a deux ans, des lunettes roses sur le nez, un chapeau enfoncé sur sa petite tête. Le ventre en avant, elle se dandine sur le sable, impatiente.

Lui, lunette noire, corps bronzé, maillot à fleurs.

Un coup d’oeil dans l’objectif et des souvenirs sur photos.

Le soleil cogne. Les vagues rafraîchissent.

Une cigarette dans la main droite, il tient sa fille dans la main gauche.

Elle tourne et rit au éclats.

Et avec une grande douceur il la pose délicatement sur la serviette puis la prend dans ses bras.

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